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我不住地点头，想要让自己相信，这一切不过是虚幻的事物，只要我睁开眼睛，就再也不会重现的事物。
但是······
我停了下来。
也许正是小弗洛夏身体里封存的，我未能打开的记忆把我带进这里。
又或者是，我偶尔感受到的，小弗洛夏的残留。
小弗洛夏没有等到我的回答，重新低下眼眸。她纤长的睫毛轻轻忽闪，闪耀着的，好像是盛满一池温暖。
“活下去，总是好的，再不好的，都是好的。”我轻轻地说，我想认真的回答，想了一会，这就是最真实的答案。
开心不开心，其实都是活着的人的烦恼。幸运的是，我还有这种烦恼。
她抿着嘴角，微微一笑：
“那···就活着。”
我鼻头泛酸，在没有比翻天覆地的愧疚更能动摇我，我闷着脑袋，努力憋回泪意。
如梦如幻的碧波，被涌动的晶莹击碎了平静，轻薄的蚕丝画骨儿缓缓凋落。
我闷闷地开口：“你为什么要一个个捡，扫一下更方便。”
小弗洛夏摇摇头：“有些···找不到，很小很小···的，妈妈看不见···伤了，脚会受伤。”
她吞吞吐吐，不连贯的解释。
我突然感到，小弗洛夏好像明白，这些话她在讲给谁听。
“妈妈？她爱你吗？”我的问题有些冒冒失失，更像一种质疑。
这次，她沉默了一会，缓缓地笑了，不是抿着嘴，不是微笑，真正的笑了。
阳光滋润她弯起的眼角。
花影闪烁，涟漪作响。
“妈妈···爱我。”
“我也···爱妈妈。”她的笑容收敛了一些：
“我不说···妈妈···也不说···”
······
忍了很久的泪水，伴着一帧帧消失颜色的画面，从我眼前溜走，在我还没来得及抱抱小弗洛夏时，世界再一次颠覆倾倒。
在脱离那里的最后一秒，小弗洛夏，好像扭过了头对我微笑。
——塞满整个行李箱，仔仔细细包好的相框，全都是莉莉娅一个人的照片。
它好像得到了一丝解答。
我靠在冰冷的墙壁上，铺天盖地袭来的福尔马林气息中，承受着有些漫长的眩晕。
为了某种目的，而建立的世界，我正在慢慢走向终点。
我擦干眼泪，快速走向唯一亮着的病房。这次我没有悠闲地观赏风景，我在衣服上擦擦紧张渗出的汗水，离它越来越近了。
我踩进明亮的病房内，任由身后的世界被黑暗点点吞噬。
chapter 47 诗人之死
温暖的阳光彻底抛弃了这个世界。
当我踏入房间里，白晃晃的光线明亮的有些刺眼，持续发出过度的白色，显现出脏兮兮的灰色阴影。
脸部模糊了的白色大褂接连穿透我的身体，向房间外走去，我躲闪不及。
我没有触觉，却觉得诡异——将陌生人拥入身体，皮与肉似乎可以无限接近。
避开了最后一个人，干净的视线里终于出现了她的身影。
小弗洛夏直挺挺地站在病床旁。不，不应该叫她小弗洛夏了，她现在的我差不多样子，已经可以初步看出少女的轮廓。
我悄悄挪到床脚。
莉莉娅和她小声说着话，我不忍心打扰到她们，我不确定弗洛夏能不能看到我，听到我讲话，对这个世界我已经失去了控制，也许一开始我就处于被动的位置，只是自己并不知道。
莉莉娅走到了生命的最后，她的虚弱渗透在每一颗细胞里，翕动嘴唇都要花费不少力气。
“你要···死了吗？”弗洛夏低垂着脖子，沮丧地说。
“咳···咳咳······”
病毒长驱直入，击破了莉莉娅毫无抵抗意志的免疫系统，破破烂烂如同撕裂的风箱，艰难地完成工作。
“你知道什么··咳咳···什么是死吗？”
死亡，系统所有的本来的维持其存在存活属性的丧失且不可逆转的永久性的终止。
小弗洛夏似乎没有想到永久，这个词语的含义。
“一种···希望之光，歌唱···自由与理想。”
《诗人之死》，浪漫主义者米哈依尔·尤里耶维奇·莱蒙托夫歌颂伟大诗人普希金的不朽的名诗。
“从书架里翻出来的吗？我的弗洛夏怎么长也长不大呢···”莉莉娅哽咽的咳嗽，她尽力伪装的平静被悲伤轻松化解。
“明明···妈妈等你长大等了好久。”
弗洛夏轻轻摇摇头：“不，妈妈。我长大了。”
“我一个小时就能···洗净所有的···所有的盘子。碎玻璃瓶···瓶子碎片不会伤到你。衣服，我···我不会忘记放柔顺剂···”
“你看
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