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长桌，
我朋友古塔居上坐，
一袭乌檀丝绸。
——德里克·贾曼《色》
我病了一场，一个人淋了一场雨，那日没有月光。
我从西边走来。
在雨雾中，我老去。老得叫人抬不去手，肉都蜷缩，黏在骨头上，只剩一层柴皮。那筋骨脉络，苍冷的血，好像没有什么执住我了。没有什么扯住，只觉得薄弱，薄弱得连风都撑不起。
门外一片绿苔。
可我已经老得看不见这样的美丽。
我能做的不多了。
他们都死了，我的故人，我爱过恨过的人，都死了。我甚至没有什么好为蝴蝶做的。环已经合上，只剩下他和情人的纠缠。我只要等着，等老，或者等死。
这场凌迟来得太长，长得我忘记苦涩。我的衣服沾湿，厚重，耷拉在地。
我躺在车里，绿皮车快散架，开着暖烘烘的热气，烘得人面颊发燥。眼眶是酸的，有什么难言的情愫涌动，大概是悲伤。
我好像告别了很多人。我望向车顶，黄黄棕棕，被阴湿的痕迹。
我开车，一路逃，逃到弱水的墓地。那天我跪在她面前，我抱着她冰冷的墓碑。长满苔，一片青青黑黑，我和她说：我也老了。
“我今天梳头的时候，长了一根白头发。”
“再有十年，我就和你一样老了。”
“妈妈。”
她没有回应我，连照片也没有。我几乎要忘记她的模样。
“我大概不会比你老。”
衰老从一根白发开始，蔓延至全身，人这么年轻却这样狼狈。连心气都支不起来，只想躺着像暮年挣扎。他们都死了，将我也带走，我只剩下一副壳，在病弱中苟延残喘。
连恨都没有，就只剩下可怜。
我在她坟土上睡过去，醒来时只觉得昏沉。病里的人只觉得冷，手脚都是凉的，穿再多的衣服也觉得瘆人。
很久以后，我看见一个人。
就着初出的月光。
罗兰。
那个少年还是瘦，常年生病，从病气中透出温柔。
一身白，白得彻底，撑了一把伞。整个人融在月色里，一双眉眼太淡，连目光都太从容。
“罗兰。”
他走在我面前，将我从地上扶起，对我低低笑了句：“表姐。”
“我们有好长一段日子没有见了。”
他的腕骨没有珠，胸口还是挂了一串十字。老了，太多年，连银子都褪色。
“你又改信了？”我忽然笑他。仿佛很多年前，那个少年对我说，他信神不信教。
那么一眨眼，不惊觉这样多年。
他将伞压过我头顶。少年比我高，却还是当年的温慢：“我今天诵经，珠断了。”
“我突然想起你了，想来看看。”
“所以我来了。”
他虚虚握住我的手，察觉到凉，将身上的衣服剥下披在我身上。我说不用，靠在他肩膀。那一瞬我什么都没有想，少年身上经年的檀香，被烟火熏出来的神气。
他还是瘦，没有什么肉，能膈到骨头。
“我们多少年没见。”
“十叁年。”
“十叁年是多久？”
“很久。”
“表姐。”他将额头靠下，对着我的脸，“你找到希望了吗。”
我望向远方的松林，细细密密的林，山上的坟土，那些人的埋骨地。我只看见一片白茫茫。
“罗兰，”我搂住少年羸弱的胸膛，连同那颗羸弱的心，“我好苦。”
一如十叁年前，我靠着他。
很久以后，我还是很苦。
很苦很苦。
他什么也没有说，将伞放在地上，双手环住我。
几乎将我嵌入他的身体。
用这样的方式站在我身旁。
“表姐，我说过我不会再拦你。”
我没有急着说话，看着天，天上那轮月光，那么远，那么仓皇。
“我说过我要翻盘。我将他们的骨灰都撒了。我把萧欠引进圈子里了。”
“可是罗兰，有什么意义呢。”
“有什么意义呢。”
“这算什么希望呢。”
他仍然什么也不说，只是将我搂得更近。
那闭环里的人，连爱恨都不清白。都可怜，所以都残忍。人都死得太匆忙，只留下一地散落的鸡毛。好像付出了好大好大的代价，后来什么也没有。
所以有什么意义呢。
罗兰擦过我的发，用手指抚过我的眉：“萧欠还在，不是吗。”
“你怎么知道，萧欠先生不会带给你什么惊喜呢。”
他将我转过来，指向远方的山脉：“表姐你看那座山。”
“千百年，那么漫长的时间，它看了这么多人生了又死，死了
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